Por Jorge Vargas
La muerte tocó la puerta y la pequeña Miranda fue quién abrió.
— ¿Dónde está tu madre? Preguntó la muerte, con su vestido negro, su cabello rojo y sus pupilas de fuego gris.
La niña ya la conocía. Ya la había visto dos meses atrás, el día que su abuela ya no se levantó.
—Sígueme. Dijo la pequeña Miranda.
Caminaron hasta el fondo del pasillo y llegaron a una puerta, la cual la niña abrió para demostrar sus buenos modales.
Adentro estaba completamente oscuro. Las cortinas cerradas y el tragaluz bloqueado le robaban los colores al cuarto.
— ¡Gracias! Dijo la muerte con su voz ronca y sensual. Entró, y salió un minuto después, con un corazón en una bolsa hecha de tela.
Cuando la muerte se fue, la pequeña Miranda fue a la cocina, llegando en el momento exacto en el que una mujer con el rostro golpeado y moreteado se lanzaba desde una silla. Y sin embargo, la cuerda en su cuello, por alguna razón inexplicable, se rompió como si fuera de hule.
—Mamá, murmuró la pequeña y la mujer volteó inmediatamente. Lloró avergonzada y abrazó a su hija como nunca antes.
—Mami, ¿juegas conmigo a la pelota?
—No puedo Miranda, debo cocinar para cuando tu padre se despierte.
—Yo no me preocuparia por eso. No creo que se levante, dijo la pequeña antes de ir a buscar su pelota.
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